老莫低头看着自己的身体，像屠夫看案板上的肉。


    哪里肉多、肉不多，哪里皮包骨头，但皮也是肉，也是献祭。


    他开始割。


    刀尖刺进左手小指第二关节的皮肤。


    那层干枯发黑的皮像牛皮纸一样厚实，刀尖扎进去，发出细微的噗嗤声。


    他用力往前推，刀锋沿着骨头切下去，骨头上有刀痕，干涩，涩得手抖。他咬着牙，用力一拉，小指从第二关节处断了。


    没有血，断口处是灰白色的骨髓，骨髓已经干了，像粉笔灰。


    他把断指放在陶罐里，叮的一声脆响。


    然后是无名指，中指，食指，拇指，五根手指一根一根地割，一根一根地放进陶罐。


    他低头看着自己的左手，手掌还在，手腕还在，但手指没了。


    断口处露着骨头，骨头的断面是灰白色的，像被锯断的树枝，他不在乎，右手握着刀继续割。


    左前臂。


    从手腕往上三寸，一刀切下去。


    皮开了，肌肉翻出来，没有血。


    刀卡在骨头上，他用左手——不，左手没有手指了，他用左手的手掌按住刀背往下压。


    骨头裂了，咔嚓一声，像踩断枯枝。


    前臂断了，他把它捡起来，放进陶罐。


    罐子不够大，放不进去。


    他把罐子推倒，把前臂靠在罐子旁边用石头支起来，然后是左上臂，然后是左肩，他的左臂一点一点地拆，拆成了零件，堆在地上。


    他停下来喘着气。


    不是因为累，是因为疼。


    疼得他眼前发黑，耳朵里嗡嗡响。


    他坐在那里，低着头，看着地上那些零件——手指、手掌、前臂、上臂、肩胛骨——散落一地，像被拆散的玩具。


    他不觉得恐怖，不觉得恶心，不觉得可惜。


    那些东西本来就是多余的，是累赘，是困住他灵魂的笼子。


    笼子的栏杆一根一根地拆，拆到最后灵魂就能出来了。


    不是飞到天堂，是飞进地狱，飞进恶魔的嘴里，被嚼碎，被咽下去，被消化成虚无。


    日复一日，他在割。


    不是一天割完的，是慢慢地、有计划地、像完成一件作品一样地割。


    今天割左手，明天割右手，后天割左脚。


    他不急，因为他有足够的时间。


    时间是他惟一不缺的东西。


    每天割一点，割下来的肉块放在陶罐里，陶罐满了就换一个，他的小屋堆满了陶罐，大大小小，高高低低，像一座沉默的坟墓。


    他的身体越来越干瘪。


    原来还能看出人形，现在连人形都快看不出来了。


    他的躯干还在，头还在，但四肢已经没了。


    不是全部没了，是断肢处还留着一截。


    左臂只剩肩膀下面一巴掌长的残桩，右臂只剩肘关节以上的一截，双腿从大腿根部断了，只剩两个光秃秃的髋骨。


    他坐在那里像一截被锯断的树桩，像一尊被砸烂的雕像，像一堆被丢弃的零件。


    但他的眼睛是亮的，比以前更亮。


    那亮光从浑浊的眼球深处透出来，像两盏在浓雾中燃烧的油灯，不熄不灭。


    他开始游走了，就像虫子蠕动一样趴在地上，仿佛朝圣者的叩拜。


    他用断臂撑着地面，用残桩顶着土，把自己从屋子里拖出来。


    残桩在碎石上磨，骨头在沙土上刮，发出咯吱咯吱的声音。


    他不在乎。


    他要去街上，要去人多的地方，要去那些还活着、还存在着、还在等死的永生者中间。


    他要把禁忌知识告诉他们，不是全部告诉他们，他们已经知道了。


    他要告诉他们的是：行动！


    不要再等了，不要再躺了，不要再麻木了！


    行动起来，割自己的肉，献祭自己的血肉，打开那道屏障，让恶魔进来，让死亡进来！


    他爬出巷子，爬到一条稍微宽一点的路上。


    路两边坐着几个活死人，有的靠着墙，有的躺在石板地上，有的蜷缩在阴影里。


    他们睁着眼睛看着灰蒙蒙的天，不知道在看什么，也不知道在想什么。


    也许什么都没想，也许在想以前的事，也许在想死，老莫停下来，用断臂撑着地面抬起头。


    “我知道怎么死。”他的声音沙哑，像很久没喝过水，像喉咙里塞满了沙。


    但他不在乎，他用力地喊着，用尽全身的力气把每一个字都从喉咙里挤出来。


    “献祭血肉，打开地狱，恶魔会吞噬我们，就能解脱，我在做，我已经做了。你们看。”


    他抬起断臂，让那些人看他光秃秃的残桩。


    “我把自己的手割了，割了喂给恶魔，恶魔吃了我的肉就能从地狱里出来。它们出来就能吃我，吃了我，我就死了！真的死了，不是假的，魂飞魄散，什么都没有了。”


    那些人看着他，看着他那截光秃秃的残桩，看着他那双亮得诡异的眼睛。


    他们沉默着，沉默了很久。


    然后有一个人动了。


    他靠在墙上，把自己从墙上撑起来站直了。


    他的腿是瘸的，脚是烂的，但他站直了。


    他看着老莫，没有说任何话，然后他转身朝自己的住处走去，他也要开始割了。


    老莫没有回头看他，继续往前爬。


    他爬过一条街，又一条街。


    每到一处，他就停下来，抬起头用那双亮得诡异的眼睛看着那些蜷缩在角落里的、躺在硬土上的、挂在树枝上的活死人。


    他讲述着，不停地说话，说他知道怎么死，说他在做，说你们也可以做。


    他不怕他们不信，因为他们信。


    禁忌知识已经在他们脑子里了，他们只是不知道从哪里开始。


    老莫给了他们一个开始。


    他让他们看到了一个榜样：


    一个人把自己拆成了零件，拆得只剩躯干和头，还在拆。他不是疯了，他是清醒的。


    他比任何人都清醒。


    有些人跟着他走了。


    不是走，是爬。


    他们跟在他后面，像一条暗红色的河流，从巷子里流出来，从废墟里流出来，从裂缝里流出来。


    他们用断肢撑着地面，用下巴顶着碎石，用膝盖磨着沙土。


    他们爬得很慢，但不停。


    老莫在前面带路，带他们去城外那个废弃的祭坛。


    他不知道祭坛是什么时候建的，不知道是谁建的，不知道用来祭祀什么的。


    但他知道那里是屏障最薄弱的地方，是那‘禁忌知识’的坐标。


    他要去那里，把陶罐里的血肉堆在那里，把自己也堆在那里，等更多的人来，等更多的血肉堆起来，等那道屏障被烧穿。


    那些人跟着他，不是因为他是领袖，是因为他是方向。


    他爬向祭坛，他们就跟着爬向祭坛。


    他割肉，他们就跟着割肉。


    他用刀，他们就跟着用刀。


    刀不够用，就用石头，用指甲，用牙齿。


    巷子里、废墟中、裂缝边，到处是低着头割肉的人。


    他们不叫，不哭，不呻吟，只是默默地割，皮肉掉在地上被捡起来，放进陶罐里，陶罐被抱在怀里像抱着婴儿。


    老莫爬到了城外。


    那座祭坛在一座已经看不出原形的山的山脚下，是几块巨大的石板拼成的。


    石板是黑色的，表面光滑，没有裂纹，没有被风雨侵蚀的痕迹。


    不是天然的石板，是创造之力凝聚成的。


    石板上有凹槽，凹槽的纹路像血管，像树根，像某种古老的文字。


    老莫不知道那是什么，也不在乎，他把陶罐一个一个地搬到祭坛上，摆好，打开盖子，里面的血肉已经发黑了，干缩了，像话梅，像干蘑菇。


    但那也是肉，也是献祭！


    他把自己也搬上去了。


    不是用搬的，是爬上去的。


    他用断臂撑着石板，一蹭一蹭地往上爬。


    石板很滑，他爬了很久，滑下来好几次。


    最后一次，他用嘴咬住石板边缘，把下巴卡在石板的棱上，然后用断臂往上撑，把自己撑上去了。


    他躺在石板上，仰面朝天，看着那层灰蒙蒙的天幕。


    天幕上有裂纹，细细的像蛛网。


    他笑了。


    干裂、发黑的嘴唇往两边咧开，露出里面发黄的、所剩无几的牙齿，笑容不好看，但他很开心，他很久没有开心过了。


    越来越多的人来了。


    他们从城里爬出来，从废墟里爬出来，从地缝里爬出来。


    他们带着陶罐，带着血肉，带着自己的身体。


    他们把陶罐放在祭坛上，把血肉倒在石板上，把自己也堆在石板上，石板不够大，就往旁边堆。


    人迭着人，肉迭着肉，血迭着血。


    他们不说话，只是躺着，等着，等着屏障破，等着恶魔来，等着被吞噬，等着迎接死亡。


    老莫躺在最上面，躺在那堆血肉的最顶端。


    他的眼睛还睁着，看着天幕上的裂纹，那些裂纹在扩大，从头发丝那么细，扩到蛛丝那么细，从蛛丝那么细，扩到棉线那么粗。


    他知道，快了！


    不是今天，就是明天，不是明天，就是后天，总之希望真的来了。


    他闭上眼睛，不再看了。


    禁忌知识的浪潮没有平息。


    它像一场没有声音的地震，震波从每一个永生者的灵魂深处扩散出来，在灰蒙蒙的天幕下回荡，在干裂的硬土上翻滚，在扭曲的枯枝间穿梭。


    虽然老莫把自己拆成了零件，堆在祭坛上，等着屏障破。


    但他不是唯一一个。


    在他爬向城外的那条路上，有一个人正从相反的方向走来。


    不，不是走来，是从地下室里爬出来！


    伊芙在地下室里待了十三年。


    十三年不是她数的，是别人告诉她的。


    她不记得时间了，时间在她的世界里没有意义。


    地下室没有窗，没有光，没有声音，只有黑暗，只有潮湿，只有她自己。


    墙壁是石头砌的，地面是泥土夯的，门是一块厚木板，从外面用铁栓插着。


    不是别人把她锁起来的，是她自己锁的。


    她不想让别人看到自己的样子，也不想看到别人的样子。


    别人看到她会恶心，会害怕，会躲着她，她看到别人会羡慕，会恨，会想为什么你们能活得更像人，而我完全不像。


    二十八岁那年，她的皮肤开始溃烂。


    不是普通的皮肤病，不是湿疹、不是癣、不是过敏。


    是那种从真皮层开始坏死、向上蔓延到表皮、向下侵蚀到肌肉、不可逆、永远停不下来的溃烂。


    医生说她得了一种罕见的自身免疫性疾病，免疫系统攻击自己的皮肤细胞，导致皮肤不断坏死、脱落。


    医生说可以治，但需要时间。


    她治了三个月，花光了所有积蓄，病情没有好转。


    治了半年，借遍了亲戚朋友，病情更重了。


    治了一年，没有人愿意再借钱给她，她自己也不想治了。


    不是因为治不好，是因为太疼了，那些药膏涂在溃烂的皮肤上，像火烧；那些针扎进完好的皮肤里，像刀割一样。


    治病的疼和生病的疼加在一起，她受不了了，放弃了治疗，把自己关进了地下室。


    十三年。


    皮肤溃烂、结痂、脱落、再溃烂、再结痂、再脱落。


    没有尽头。


    她身上的皮肤没有一块是好的。


    有的地方溃烂到露出了肌肉，鲜红色的一条一条，像被犁过的地。


    有的地方结着厚厚的黑痂，痂下面是脓，脓下面是烂肉。


    有的地方刚刚脱落了一层皮，露出血肉，嫩肉上渗着透明的淋巴组织液，黏糊糊的像被剥了皮的青蛙。


    她的头发黏腻打结，沾满了从头皮上流下来的脓水。


    脓水是黄绿色的，稠得像鼻涕，干了之后结成硬块，硬块粘在头发上，扯不下来。


    她的左眼在第九年的时候烂掉了。


    不是突然瞎的，是慢慢地、一天一天地、从眼角开始往瞳孔方向溃烂，像一只被虫子啃食的苹果。


    她感觉到眼球在变小，在变形，在凹陷。


    最后一层薄膜破裂的时候，一股温热的液体从眼窝里涌出来，顺着脸颊流进嘴里，咸的，腥的。


    她咽下去了！


    右眼还在，但布满血丝，眼球表面覆盖着一层淡黄色的分泌物，像一层薄薄的膜。


    她看东西就像隔着一层油纸，模糊、朦胧、不真实。


    她的嘴唇溃烂外翻，下嘴唇烂没了，上嘴唇也烂了一半，剩下的半片嘴唇往上翘着，露出发黑的牙齿。


    牙齿没有掉，但牙龈萎缩了，牙根露在外面，牙根上长着一层淡绿色的霉斑。


    她的嘴角常年挂着脓水，不是从嘴里流出来的，是从脸颊的溃烂处渗出来的，她用舌头去舔，舌头是咸的、腥的、苦的。


    她舔习惯了，不舔反而不舒服。